Er begnügte sich nicht damit, vorzuführen, dass die einzige Spur von Wert jene ist, die man sich selbst an der äußersten Grenze der eigenen Möglichkeiten schafft. Nein: er benutzte die Materie seines Körpers, um den Weg, um das Weitergehen zu ermöglichen.
Die Einsamkeit existiert nicht. Niemand ist je allein geboren worden. Die Einsamkeit ist der Schatten, den die Erschöpfung der Bindung auf jene wirft, die in ihrem Voranschreiten nicht mehr bevölkert werden von denen, die sie geliebt haben, ohne etwas dafür zu erwarten.
Erinnere dich daran, dass das Vergessen die einzig wahre aktive Kraft ist. Nicht das Erinnern: das Vergessen!
Lebe jeden Augenblick, als wäre er der letzte. [...] Lebe jeden Augenblick, als wäre er der erste.
Eure Vorstellungen – Vergangenheit, Gegenwart, Zukunft – sind wertlos, sobald man aus dem Fluss steigt.
Sie sehen zu den Palästen da oben hinauf und träumen von einem Flugrad, so halten sie es aus! Ein einziger Streicher, dem das gelingt, reicht aus, um alle anderen glauben zu lassen, sie hätten auch eine Chance. Die plumpe Ausbeutung, die sie erleiden, hat Bestand, weil sie ihre Ausbeuter beneiden. Sie da oben schweben zu sehen, empört sie nicht: Es bringt sie zum Träumen! Und das Schlimmste ist, dass man sie glauben lässt, dass Anstrengung und Verdienst allein sie die fünfzig Höhenmeter überwinden lassen werden! Also filtern und sieben und streichen sie durch das Flussbett, bis sie das Gefühl haben, es verdient zu haben … Aber wenn sie diesen Punkt erreichen, verstehen sie, dass niemand, nirgendwo, ihre Bemühungen bewerten kann, dass kein Käufer den Wert ihrer Arbeit anerkennt. Dass es keinen obersten Verdienstrichter gibt, sondern nur Kaufleute, die für einen Rohstoff bezahlen, den sie achtzig Meter höher für das Doppelte des Einkaufspreises weiterverkaufen. Hier nennt man sie die ›Aufsteiger‹. Also wird der Streicher wütend. Nur dass die Wut, wenn sie nicht explodieren oder ihre Ursache transformieren kann, letztendlich implodiert! Sie wird zu einem Groll, zum Hass auf sich selbst und andere, zu traurigem Zynismus, ihr Destillat ist eine gallige Schäbigkeit, die sich in Schüben über die Nächsten ergießt: die Frau, die Freunde, die Kinder …
Das Eine
Das Tal und darüber Wälder in Farben des Herbstes.
Hierher kommt der Wanderer, von der Karte geführt,
Oder vielleicht vom Gedächtnis. Einmal, vor langer Zeit, als er in Sonne
Und erstem Schnee hier entlanggefahren war,
Hatte er heftige Freude empfunden, ganz ohne Grund –
Augenfreude. Alles war Rhythmus:
Vorüberziehende Bäume, der Vogel im Flug,
Der Zug auf dem Viadukt – ein Fest der Bewegung.
Jahre später kehrt er zurück, er fordert nichts,
Möchte nur eine einzige Kostbarkeit:
Reines, alleiniges, namenloses Schauen sein,
Ohne Erwartungen, Ängste und Hoffnungen,
An der Grenze, wo Ich und Nicht-Ich enden.
Die Lieblingsbeschäftigung der kleinen Zeit ist es zu verstreichen. Doch ab und zu muss sie sich um etwas kümmern: um den Jungen, der sich wünscht, mit seinem Großvater auf dem Motorrad zu fahren. Um das Mädchen im Krankenhaus und ihren Bruder, der sie vermisst. Um einen Geist, der für Moden zuständig ist und mit dem die kleine Zeit einen Schabernack ausheckt. Um die Jahreszeiten, die endlich wieder einmal herausgeputzt werden müssen. Und schließlich muss sich die kleine Zeit um die Menschen kümmern, die vergessen haben, wie es ist, einfach nur da zu sein und aus einem großen Fenster zu schauen.
Ohrenbär Hörgeschichte vom 29.12.2024, geschrieben von Rusalka Reh, gelesen von Martina Gedeck MP3
For fantasy is true, of course. It isn’t factual, but it is true. Children know that. Adults know it, too, and that is precisely why many of them are afraid of fantasy. They know that its truth challenges, even threatens, all that is false, all that is phony, unnecessary, and trivial in the life they have let themselves be forced into living. They are afraid of dragons because they are afraid of freedom.
So I believe that we should trust our children. Normal children do not confuse reality and fantasy—they confuse them much less often than we adults do (as a certain great fantasist pointed out in a story called “The Emperor’s New Clothes”). Children know perfectly well that unicorns aren’t real, but they also know that books about unicorns, if they are good books, are true books. All too often, that’s more than Mummy and Daddy know; for, in denying their childhood, the adults have denied half their knowledge, and are left with the sad, sterile little fact: “Unicorns aren’t real.” And that fact is one that never got anybody anywhere (except in the story “The Unicorn in the Garden,” by another great fantasist, in which it is shown that a devotion to the unreality of unicorns may get you straight into the loony bin). It is by such statements as “Once upon a time there was a dragon,” or “In a hole in the ground there lived a hobbit”—it is by such beautiful nonfacts that we fantastic human beings may arrive, in our peculiar fashion, at the truth.
Ursula K. LeGuin - Why are Americans Afraid of Dragons? (1974)
Wenn einer fortgeht, muß er den Hut
mit den Muscheln, die er sommerüber
gesammelt hat, ins Meer werfen
und fahren mit wehendem Haar,
er muß den Tisch, den er seiner Liebe
deckte, ins Meer stürzen,
er muß den Rest des Weins,
der im Glas blieb, ins Meer schütten,
er muß den Fischen sein Brot geben
und einen Tropfen Blut ins Meer mischen,
er muß sein Messer gut in die Wellen treiben
und seinen Schuh versenken,
Herz, Anker und Kreuz,
und fahren mit wehendem Haar!
Dann wird er wiederkommen.
Wann?
Frag nicht.
- Ingeborg Bachmann (Lieder von einer Insel, 1954)
Mt Watson (1102 m)
Mt Isobel (1319 m)
Waiau Pass (1870 m)